Wir warteten bereits eine halbe Stunde im Novemberregen auf unsere Mitfahrgelegenheit, als Anna ihren Schal ein weiteres Mal um den Hals wickelte und dichter unter meinen Schirm rückte.
„Denkst du, er kommt noch?“
Daran hatte ich keinen Zweifel. Ich zog eine Zigarette aus meiner Manteltasche und zündete sie an. Kaum hatte ich den ersten Zug genommen, war unser Warten vorbei. Wankend kämpfte er sich durch den Novemberwind bevor er – mit mäßiger Eleganz – landete.
„Guten Abend Sir, Madam, ich entschuldige mich durchdringlichst für meine Verspätung, aber Sie sehen, was da heute los ist.“ Er deutete mit seinem Schnabel zum Himmel und schüttelte die Tropfen aus seinem Gefieder.
„Keine Vorwürfe, Mr. Fuckenstein. Wir sind nicht in Eile. Hauptsache, Sie sind heil angekommen.“
Ich half Anna auf seinen Rücken, bevor ich mich hinterherzog. Mr. Fuckenstein justierte seine Schwanzfedern und stieß sich vom Boden ab. Langsam, und so majestätisch, wie es nur Tauben vermögen, erhob er sich in die stürmische Nacht. Weiterlesen →

Die Symptome waren eindeutig. Im Baum schrien die Vögel, vor dem Fenster bienten die Bienen und die Sonne stürzte sich auf meine Zehen wie ein hungriger Schwan. Ich war zwar kein Doktor, aber meine Diagnose war klar: es musste Morgen sein. Ich beschloss, das naturalistische Potpourri zu ignorieren und wendete mich wieder meinem erholsamen Samstagmorgenschlaf zu.

Lange konnte ich die wohlverdiente Schlummerei nicht genießen, denn gerade als ich tief in einen vielschichtigen Traum fiel, spürte ich einen steinigen Schmerz an meinem Fuß, gefolgt von einem zweiten am Kopf. Wer immer hier mit Kieselsteinen warf, war darin wohlgeübt. Ich war allerdings kein Mensch, der Gefallen an Gewalt fand und so warf ich statt Steinen einen wohlüberlegten Satz zurück zum Absender.
„Was hat dieses Brimborium zu bedeuten?“ Dieses delikate Wort hatte ich vor nicht allzu langer Zeit in meinen Wortschatz aufgenommen und war mir sicher, dass ich es dieses Mal korrekt verwendet hatte.
„Karl“, rief eine Stimme durchs Fenster. Ich spielte den Ball zurück.
„Wilhelm!“
„Willi“, korrigierte er mich, da sein Vater und sein Großvater ebenfalls Wilhelm hießen und es hier zu keiner Verwechslung kommen sollte.
„Willi“, rief ich korrekt zurück.
„Karl“, rief Willi wieder. So kamen wir nicht weiter. Ich kämpfte mich aus der behütenden Bettdecke und hängte meine Birne aus dem Fenster.

Draußen waren die Umstände wie ich sie mir ausgemalt und in den letzten Wochen schon gesehen hatte. Bienen, Vögel, sogar Blumen und alles, was einen an einem Sommermorgen überhaupt nicht überraschte. Bis auf eine Sache: Willi, der da gut bebrillt in meinem Garten stand und anscheinend einen Baum mitgebracht hatte, der ihn um einen Kopf überragte.

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