Was so gut klingt wie ein Xylophonholz, nachdem es zum Klingen gebracht worden ist, war in meinen von plötzlichem Glück überfluteten Augen sonnig schimmerndes Gold. Und zugleich umso überraschender, da an diesem Morgen die Wolken am grauen Himmel aus der zu dieser frühen Tagesstunde noch zu keinem anwesenden Publikum hin offenen Orchestermuschel weichen wollten und sie von einem so schmutzigen Grau waren, dass es jedem Menschen wie ein Wunder vorkommen musste, dass aus derart hässlichen Himmelsformationen ein so unschuldig weißer Schnee auf die Erde fallen konnte und sicher auch bald fiel.

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Nur herunter gekommene Männer bückten sich nach Dingen, die auf dem Boden lagen, dachte sie. Frauen gehen über solche Belanglosigkeiten hinweg. Daran hatte sie sich gehalten, bis zu diesem Tag. Sie war gerade aus ihrem Büro gekommen, Feierabend, suchte ihr Auto, sah es, ach, dort steht es ja. Und blickte, beim Öffnen der Fahrertür, von etwas Hellem angezogen, zu Boden, auf das Kopfsteinpflaster, wo ein weißer Zettel lag. Sie dachte, den habe ich bestimmt eben verloren und hob ihn auf.

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Blieb keine Zeit, mir auszudenken, wie es wäre, wenn sie nur in eine Richtung liefen. Nein, sie rannten einzeln hierhin, dorthin, versteckten sich unter den vielen unbesetzten Bierzelttischen, hinter den Linden, rissen den Platanen Puzzlestücke vom Stamm, liefen dann für mein Gefühl zu nahe am Flussufer entlang, als sie die Platanenstücke in die Fluten warfen, der hinter den abgrenzenden Büschen des Biergartens vorüber schoss, und zusahen, wie die Teile im weißen Strudelschaum untergingen, kurz wieder auftauchten, um dann ganz zu verschwinden, im unsichtbaren Dunkel der unruhigen Wassermassen.

Eine der Mütter hatte ihre Handtasche vor mir auf den Biergartentisch gelegt. Zur verantwortungsvollen Aufsicht, hatte sie gesagt. Und hinzugefügt, sie wisse, sie könne mir vertrauen, weil sie sicher sei, dass ich – anders als andere Männer – in ihrer Abwesenheit nicht aus Neugier einen Blick in das geheime Spiegelbild ihrer Existenz werfen würde.

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